Это ж надо, август, ёксель, сколько прожито
Выходил вприсядочку, а душа порожняя
Пел всё что-то, да писал, строки – в пустоту
Только слышу за спиной: «Хэй, ату его, ату!».

Лёг ли пьяный на пол, руку заложив
За затылок, только вижу: кобрами ужи
Обманули, значит, точно, уши стриг поэт.
Хрясь! Удар по белым яйцам, вот такой омлет.

Слал ли письма каравеллой, звал ли палачей,
Только глядь: пикник пентаклем вспыхнул на плече.
Это всё конечно сказка, правда – погодя,
Я забыл мобилу дома и просрал тебя.

Мне б закрыть свои ворота, ключ послать на дно,
Отрастить бы космы в пояс вместе с бородой.
В выходные я гусаром, пляски по углям!
И безжопый пехотинец я по будним дням.